Les poèmes à partager

Tiens,........ salut Mumu !!
Qu'est-ce que tu deviens ??

Le poème La Victoire de Guernica a été inspiré par un fait historique. Le 26 avril 1937, les avions de l’armée allemande bombardent Guernica pendant 3 heures. Bilan 2000 morts. Ceci est le symbole de la guerre dans son horreur. Paul Eluard va écrire ce poème pour dénoncer cette barbarie pendant la guerre en Espagne.
I
Beau monde des masures De la nuit et des champs
II
Visages bons au feu visages bons au fond Aux refus à la nuit aux injures aux coups
III
Visages bons à tout Voici le vide qui vous fixe Votre mort va servir d'exemple
IV
La mort coeur renversé
V
Ils vous ont fait payer le pain Le ciel la terre l'eau le sommeil Et la misère De votre vie
VI
Ils disaient désirer la bonne intelligence Ils rationnaient les forts jugeaient les fous Faisaient l'aumône partageaient un sou en deux Ils saluaient les cadavres Ils s'accablaient de politesses
VII
Ils persévèrent ils exagèrent ils ne sont pas de notre monde
VIII
Les femmes les enfants ont le même trésor De feuilles vertes de printemps et de lait pur Et de durée Dans leurs yeux purs
IX
Les femmes les enfants ont le même

Grenouille a écrit:

Tiens,........ salut Mumu !!
Qu'est-ce que tu deviens ??

Ce que je deviens ?... quelqu'un qui se bat chaque jour pour essayer de se reconstruire après avoir été manipulée, bafouée, trahie par un homme peu scrupuleux qui m'a promis des milliers de belles choses dans le seul but de profiter de mon argent ... donc inscrite à pôle emploi depuis février pour essayer d'avancer dans ma vie future car bien entendu cet individu m'a poussé à parler à mon mari et mes enfants (tu peux imaginer l'ambiance à la maison )
alors je m'accroche comme je peux aux belles choses que la vie peut nous offrir comme les grossesses de mes deux filles, avec quelques inquiétudes car ce sont pour chacune d'elles des grossesses à risques, ma grande ayant fait une fausse-couche en décembre dernier, ma cadette avec son traitement pour épilepsie (d'ailleurs j'ai pensé prendre contact avec toi ... mais je n'ai pas osé) ... Donc un suivi plus intensif avec une écho à faire tous les mois .. Les naissances sont prévues pour novembre à quinze jours d’intervalle ...
Et puis le bac pour mon zouave qui a beaucoup de mal à gérer ses émotions et le stress (très énervé par des conditions déplorables à l'oral d'allemand, il a voulu se mesurer à un mur ... et bien entendu c'est le dit "mur" qui a gagné !!! ... conséquence le bras dans le plâtre à quelques semaines des épreuves du bac ... heureusement c'est le bras droit et il est gaucher ..
Merci grenouille pour ton salut, il m'a fait chaud au coeur, me donnant l'impression que j'existe ..

Bien sûr Mumu que tu existes !!
En dépit des querelles qui ont pu exister entre les membres du forum........ et Dieu sait qu'il y en a eu !! ..... chacun a sa place ici.
Avec ses hauts, ses bas, ses coups de gueule et ses apaisements.
Si ça te fait plaisir de donner des nouvelles de temps en temps, alors n'hésite pas !! Te prends pas la tête avec des questions existentielles

Je n'avais pas vu ton message Mumu, comme le dit si bien Grenouille tu peux venir déposer tes états d'âme quand tu veux.
Il n'est jamais facile de se reconstruire, il faut quelquefois plonger les yeux fermés pour refaire surface.
Bon courage.

Merci Saxo ... ton commentaire m'a fait penser à un poème écrit il y a quelques mois mais hélas toujours d'actualités ...

]L'admin a écrit:

Mu,

Ne vas pas croire que j'ai effacé ton poème, je l'ai uniquement déplacé dans le post réservé uniquement au membres habitués

Du vague à l'âme à l'âme en peine il n'y a vraiment qu'un court instant.

Whaou !!!!!!!!!!!!

Dur dur le dernier, les autres aussi !!!!!!!!!!!

Que de souffrances sur ce qui devait être un " grand amour " !!!!!!!!!!!!!

Que de méchancetés d'un type qui n'a cherché qu'à te détruire toi , et ta vie de famille...........Pas joli joli le personnage........

Peut-il encore se regarder dans une glace .............?

Tu devrais publier.................écrire ton histoire.............pour alerter d'autres femmes ou..hommes de la perversité de certains êtres qui n'ont d'humains que l'apparence.......

C'est ............................beau !!

• Victor HUGO   (1802-1885)
  

Demain, dès l'aube...
Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne,
Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends.
J'irai par la forêt, j'irai par la montagne.
Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.

Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,
Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,
Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées,
Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.

Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe,
Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur,
Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe
Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

Oui, moi aussi je trouve ton poème très beau Mumu !!
Je l'ai lu ce matin, mais je n'avais pas le temps de mettre un mot.
Alors je l'ai relu ce soir.........
Et je l'ai fait lire à Kiki
........ Il m'a demandé si c'était un poème de quelqu'un de connu !!
Il l'a trouvé très joli aussi.
Il m'a dit "mais c'est dur d'écrire ça !!!"

Les poèmes les plus beaux sont faits avec le coeur.
C'est beau et ça ne fait pas pleurer.

ravie et heureuse que mon dernier poème vous plaise !...
Je ne sais pas écrire sur un thème donné mais mes poèmes reflètent surtout mon état d'esprit ou mes ressentis d'un moment et comme je suis une perfectionniste, j'avoue que l'écriture de certains m'ont demandé beaucoup de temps ...

L'admin a écrit:

Mu,

Ne vas pas croire que j'ai effacé ton poème, je l'ai uniquement déplacé dans le post réservé uniquement au membres habitués

• Charles-Marie LECONTE DE LISLE   (1818-1894)
  

Aux modernes
Vous vivez lâchement, sans rêve, sans dessein,
Plus vieux, plus décrépits que la terre inféconde,
Châtrés dès le berceau par le siècle assassin
De toute passion vigoureuse et profonde.

Votre cervelle est vide autant que votre sein,
Et vous avez souillé ce misérable monde
D'un sang si corrompu, d'un souffle si malsain,
Que la mort germe seule en cette boue immonde.

Hommes, tueurs de Dieux, les temps ne sont pas loin
Où, sur un grand tas d'or vautrés dans quelque coin,
Ayant rongé le sol nourricier jusqu'aux roches,

Ne sachant faire rien ni des jours ni des nuits,
Noyés dans le néant des suprêmes ennuis,
Vous mourrez bêtement en emplissant vos poches.

Mon Credo D'Amour

Je crois en cet amour,
Qui nous lie l'un l'autre
Bien plus fort chaque jour,
Quoiqu'en pensent les autres.

Je crois en l'évidence
De l'union de nos coeurs
Et mesure la chance
De vivre un tel bonheur.

Je crois en cet émoi,
Auquel on s'abandonne
Nous guidant, toi et moi
Droit jusqu'au firmament.

Je crois en nos caresses
Que réclament nos chairs,
Et l'infinie tendresse
Quémandée en prières.

Je crois en la passion
Qui demeure immuable
Même au gré des saisons
Et nous rend, intouchables

Je crois en cette force,
Que l'on puise en nos yeux
Dès qu'un doute s'amorce,
Et nous fait sentir mieux.

Je crois au temps qui passe,
N'altérant que le corps,
Mais bien inefficace,
Sur les sentiments forts.

Je crois en ces amants
Qu'on restera toujours,
Qui défieront le temps,
Jusqu'au tout dernier jour.

- Claudie Becques -

Merci Matri pour le partage de ce magnifique poème que je ne connaissais pas ...

Prison fleurie

cellule sans fenêtres
pluie battante
elle entend ses pensées
les voix du monde
dehors
elle imagine ses enfants
elle les berce
le zèle des hommes
les lois archaïques
l’ont violée
ont pillé son innocence
crime anaphorique
exaction
le temps passe emmuré
combien de jours encore
mesurant ses désirs
s’enivrant d’espoir
écachée par ces parois
elle croit
elle respire la vie
étreinte de désir
elle reviendra
libre sous les caresses du soleil
Sybille Rembard, Beauté Fractionnée, 2002

Je l'avais lu un jour et j'ai cherché et retrouvé.

Send "Ma guitare n'est plus espagnole" Ringtone to your Cell

Ma guitare n´est plus espagnole,
Elle a perdu le goût du sang,
Celui des caves et des sous-sols
D´où l´on repart les pieds devant.
Les ans ne m´ont pas rendu sourd,
J´entends toujours avec fracas
Depuis les bombes et les tambours
De Guernica.

Mi pais esta lejos
Todo muere incluso la libertad
Mi pais esta lejos
Madre, viva la libertad

Ma guitare n´est plus espagnole,
Elle n´ira plus se faire bronzer.
Et merde à la Costa del Sol
Où les poètes sont étrangers!
Si ma guitare est enrhumée,
Je prendrai mon harmonica
Pour mieux jurer fidélité
à Garcia Lorca.

Mi pais esta triste
Todo muere incluso la libertad
Mi pais esta triste
Madre, viva la libertad

Ma guitare n´est plus espagnole
Mais elle a gardé sa fierté.
Et tant mieux si c´est la rougeole
Qui la fait de nouveau chanter.
Un jour viendra où l´on verra
Les matadors et les taureaux
Chanter de Burgos à Valencia
Ce chant nouveau :

Mi pais esta libre
Ya que vive incluso la libertad
Mi pais esta libre
Madre, viva la libertad.     Paul Louka

Conversation avec la pierre

Je frappe à la porte de la pierre
- C'est moi, laisse-moi entrer.
Je veux pénétrer dans ton intérieur,
y jeter un coup d'œil,
te respirer à fond.
- Va-t’en, dit la pierre
Je suis fermée à double tour.
Même brisée en mille morceaux
nous serons encore fermés.
Même broyés en poussière
nous ne laisserons entrer personne.

Je frappe à la porte de la pierre.
- C'est moi, laisse-moi entrer.
Je viens par pure curiosité.
La vie en est l'unique occasion.
Je tiens à me promener dans ton palais,
avant de visiter la feuille et la goutte d'eau.
Je n'ai pas beaucoup de temps pour tout cela.
Ma mortalité devrait t'émouvoir.

- Je suis de pierre, dit la pierre.
Je suis bien obligée de garder mon sérieux.
Va-t’en, je n'ai pas de zygomatiques.

Je frappe à la porte de la pierre.
- C'est moi, laisse-moi entrer.
On me dit qu'il y a en toi des salles grandes et vides,
jamais vues, aux beautés qui s'épanouissent en vain,
sourdes, où aucun pas ne retentit jamais.
Avoue maintenant que tu n'en sais pas davantage.

- Des salles grandes et vides, dit la pierre,
je veux bien, mais de place il n'y en a guère.
Belles, peut-être, mais hors d'atteinte
de tes six misérables sens.
Tu peux me connaître, mais m'éprouver jamais.
Toute mon apparence te regarde en face,
mais ce qui est intérieur te tourne à jamais le dos.

Je frappe à la porte de la pierre.
- C'est moi, laisse-moi entrer.
je ne cherche pas en toi un refuge pour l'éternité.
Je ne suis pas malheureuse.
Je ne suis pas sans abri.
Le monde qui est le mien mérite qu'on y retourne.
Je te promets d'entrer et sortir les mains vides,
et pour preuve de ma présence véritable en ton sein

je n'avancerai que des paroles
auxquelles personne n'ajoutera foi.

- Tu n'entreras pas - dit la pierre.
Il te manque le sens du partage.
Aucun sens ne remplace le sens du partage.
Même la vue affûtée jusqu'à l'éblouissement
ne te serait d'aucun secours sans le partage.
Tu n'entres pas, tu n'as que le désir de ce sens,
que son germe, son image.

Je frappe à la porte de pierre.
- C'est moi, laisse-moi entrer.
Je ne puis attendre deux mille siècles
pour pénétrer sous ton toit.

- Si tu ne me crois pas, dit la pierre,
va voir la feuille, elle t'en dira de même.
ou la goutte d'eau qui le confirmera.
Tu peux même t'adresser à un cheveu de ta tête
Je sens monter en moi un grand éclat de rire,
un rire immense, que je ne sais pas rire.

Je frappe à la porte de pierre.
- C'est moi, laisse-moi entrer.
- Je n'ai pas de porte, dit la pierre.
Traducteur Piotr Kaminski

Mme Wislawa Szymborska

Le Buffet

C'est un large buffet sculpté ; le chêne sombre,

Très vieux, a pris cet air si bon des vieilles gens ;

Le buffet est ouvert, et verse dans son ombre

Comme un flot de vin vieux, des parfums engageants ;


Tout plein, c'est un fouillis de vieilles vieilleries,

De linges odorants et jaunes, de chiffons

De femmes ou d'enfants, de dentelles flétries,

De fichus de grand'mère où sont peints des griffons ;


- C'est là qu'on trouverait les médaillons, les mèches

De cheveux blancs ou blonds, les portraits, les fleurs sèches

Dont le parfum se mêle à des parfums de fruits.


- O buffet du vieux temps, tu sais bien des histoires,

Et tu voudrais conter tes contes, et tu bruis

Quand s'ouvrent lentement tes grandes portes noires.

Arthur Rimbaud

Je l'ai appris à l'école celui-là ! Il est beau tout comme le buffet !!!